Un mur … une armure …

Bien en place déjà,

Nécessaire aujourd’hui,

Un nouveau monde,

Peut être un nouveau mal en veille

Quelque part, pas loin …

Je refuse …

Un mur … une armure …

Presque invisible mais là,

À mettre à jour au plus vite,

Cette nuit,

Ici,

Sans toi …

Un mur … une armure …

Pour que plus jamais ne me blesse

Ce que je croyais être,

Ce que j’aimais être,

Ce qui est mort.

Un mur … une armure …

Et derrière : … moi,

Imperméable,

Seule, forte, protégée,

Auto-protégée !

Plus jamais !

Une fois de trop !

Ce soir … une folie dure,

Fini la folie douce !

Moi

La joute des mots
se joue de mes maux.
Les mots écrits sont maudits,
je démolis ces mots dits.

Car, qu'’importe l’'infortune,
je porte un trésor
croisé sous un costume.
N’'est posthume que mon corps.

Les verbes sont rares
qui servent bien le vers
et qui bercent le regard
de belles perles de mer.

La vie, par des rimes,
rythme la poésie.
Mais ne touche les cimes
que l’'envie de pause ici.

Alors j’'accroche la veste
sur le mur du silence.
Sans reproche du geste
si sûr de cette jouissance.

Comprenez bien ces mots
détenus dans cette prison :
la plume est un barreau,
la clef est " vivons ! "

Philistin Panger

Il était temps que tout soit clair
Que la vérité trouve sa place
Que tombe tour à tour les mystères
Que disparaissent les feux et les glaces

La vérité est ailleurs, toujours plus haut
Peut dire justement un inconnu
Pourtant ceux qui connaissent tous mes maux
Tirent sur ma personne à vue

Bien des plaintes jamais de remords
C’est ainsi qu’ils fonctionnent
assassinant mon esprit et mon corps
qui pourtant ils affectionnent

Triste spectacle que leur prétention
ils préfèrent détruire ce qu’ils aiment
que de voir que leur petite intuition
ne valent jamais ce que je sème

Aurais je donc tord de donner amour ?
Devrais je les prendre pour ce qu’ils sont,
Sans qu’ils ne doutent que ce grand détour
Les mènera vers un puit sans fond ?

Ici et maintenant, enfin je les abandonne
Il fallait bien aussi me défendre
et ceux pour qui ces mots raisonnent
aurait dû bien plus tôt comprendre...

Tant pis pour eux !

Philistin Panger

http://www.philistinpanger.com/

La lune de ses mains distraites
A laissé choir, du haut de l'air,
Son grand éventail à paillettes
Sur le bleu tapis de la mer.

Pour le ravoir elle se penche
Et tend son beau bras argenté ;
Mais l'éventail fuit sa main blanche,
Par le flot qui passe emporté.

Au gouffre amer pour te le rendre,
Lune, j'irais bien me jeter,
Si tu voulais du ciel descendre,
Au ciel si je pouvais monter !

Théophile gautier

Recueil espana

J’ai envie d’écrire la vie.

La vie visitée.

La vie au quotidien.

La vie étonnée d’être en vie.

Envie de la laisser rythmer et ponctuer mes pages. Raconter un monde ordinaire que d’ordinaire on ne voit pas. Instants quelconques, de l’aube à l’aube, morceaux d’existence qui lui donnent un sens. L’histoire d’une femme mûrie sous un soleil pas toujours là pour elle.

J’ai surtout envie de parler d’Elle. De laisser les mots la conter, la raconter, l’envelopper, la dévoiler. Des confidences impersonnelles, personnelles. Mettre ses maux en mots.

Peu importe le contexte, ce n’est pas d' extérieur qu’il s’agit mais bien d’ intérieur. Peu importe qu’Elle soit connue ou pas. Pour qu’Elle ne reste pas dans l'indifférence, je parlerai d’Elle avec amour et respect dans ce qu’Elle est.

Pas de commencement ni de fin d’histoire, pas d’ordre chronologique, juste des moments de vie tels qu’ils arrivent, dans tous les sens, dans tout leur sens.

Elle n’a pas d’âge, Elle est son âge. Son monde est grand, espacé, infini. Son univers de vie tout le contraire. Elle jongle entre ses rêves et ses réalités. Elle joue entre destin et fatalité. Elle danse sur des airs qu’Elle seule entend. Elle s’émeut d’un tourbillon de feuilles. Une sensibilité peu perçue autour d’Elle, importante pour Elle, Elle la confine dans une folie certes douce et cruelle à la fois.

Sa féminité mise à l'épreuve parce que sollicitée sans l’essentiel. Cet essentiel de vie auquel chacun de nous aspire.

Sofie