Je crois qu’il cherchait quelque chose, déjà, là bas. Et qu’aujourd’hui encore, ici. Ici et là…
La nature de sa quête est-elle semblable à hier, aujourd’hui ? Ou est-ce seulement la quête elle-même qui persiste, s’obstine à fureter ici, là bas et ailleurs aussi probablement… 

Que cherche t-il donc ? Je ne saurais le dire précisément. Le sait-il vraiment lui-même ? Peut-être rien de tangible ou encore une chose si précise, si infinitésimale, qu’elle se dérobe à la conscience ne laissant demeurer que ce besoin de chercher sans savoir ce que l’on cherche, d’espérer découvrir ce que l’on ne soupçonne pas…
Avec cette voix, qui murmure quelquefois à l’oreille les échos-vagues de peurs, de craintes tapies au plus sombre de l’en-soi. 

Sinon pourquoi revenir ? Pas la première fois, ni la seconde, ni les suivantes, ni toutes ensembles… Pourquoi revenir simplement ? Pourquoi cette régularité du retour ?
Curiosité ? Argument acceptable... La curiosité n’est-elle pas tout à la fois le symptôme, le moteur et l’alibi de la recherche ? 

Bref, il cherche… Ce n’est plus à démontrer. Il cherche, voilà tout. 

Il cherche dans trop de lieux et trop peu méthodiquement. L’exploration est anarchique. Cette recherche là n’est été intériorisée. Elle échappe encore à la foi...
Ou bien fait-il mine de chercher ce qu’il ne cherche pas pour dissimuler ce qu’il cherche vraiment. Mais, sans aucun compte à rendre à quiconque, c’est lui seul qu’il tente de convaincre… 

Se cherche t-il hors soi ? D’une certaine façon oui… Il va chercher ses fragments épars là où il peut.
Non qu’il les ait volontairement semés, non qu’ils lui appartiennent, non qu’il tente de se les approprier, réapproprier, non...
Simplement, s’étreint-il par procuration. Il en a besoin…
S’éteindrait-il sans cela ? Que ferait-il ?
Probablement la même chose qu’avec… Juste quelques certitudes, quelques sourires, quelques colères et cette expérience là en moins, un peu plus hésitant aussi, imperceptiblement… 

Oui, il cherche… Loin de moi l’idée de l’en blâmer… Attachante cette "quête" dont je ne connais ni la nature, ni la portée, ni l’envergure.
Et même s’il cherche parfois innocemment matière à fustiger, ou s'il en donne l’impression… Ou bien je m’abuse… Soit… 

Mais, je ne suis pas certaine qu’il cherche au bon endroit ni de la meilleure façon.
Peut-être cherche t-il trop éperdument… 

Et moi qu’est ce que je cherche, là... ?

Coronis - Desacre

D’amour mourir ou mourir d’ennui
Si l’amour s’enfuit, l’ennui revient
Et si l’amour s’ennuie, tout est fini
Reste l’ennui sans l’amour, tel un chagrin

D’amour faiblir ou faiblir à l’envie
Si l’amour faiblit l’envie se désespère
Et si l’amour se désespère, il se détruit
Reste l’envie de l’amour, sans promesses

D’amour en rire ou rire à l’amour
Si l’amour rit les cœurs s’épanouissent
Et le rire éclos chaud tel un rouge velours
Reste l’amour et le rire, tendres complices

D’amour rêver ou rêver de croire
Si l’amour croit s’éclaire l’avenir
Et si l’amour rêve belle est l’histoire
Reste le rêve d’un amour qui croit ne jamais mourir

D’amour embrasser ou embrasser l’espoir
Si l’amour espère c’est qu’il y a un demain
Et embrasse un autre chemin si l’amour est sans espoir
Reste l’amour et l’espoir, unis main dans la main

D’amour tout quitter ou quitter sa folie
Si l’amour devient fou éphémère est la passion
Et comble le lit de vos nuits si l’amour est folie
Reste la folie et l’amour, duo magique de la déraison…

parce que nul ne les ouvre,

le silence est en nous plus vivant que le jour.

Il n'est pas du dedans, il n'est pas du dehors,

il se prolonge à tous les horizons.

Il est comme un espace qui mesure sa force.

Le silence sans barrage va plus loin que les mots.

La seule chose qu'il impose est son écoulement.

S'ouvrir à sa promesse, est naviguer durablement.

S'il s'interroge, il est un chant.

Et s'il est pressenti et s'il est désiré, il ne dit pas son heure.

Il est ce que le temps même ne possède.

Zone de nous inentamée, chacun le côtoie, se sent frôlé.

Il tisse notre en-dedans à sa manière bien à lui.

Paul Cosquer

La vie au bout de soi

Chaque être est un non-sens

 J’ai dans la tête un soleil.

Dans le château que j’ai laissé

Nichent des oiseaux et des chansons.

Je t’invite en ce palais pour y déposer nos armures.

Je t’invite en ce palais : nous y cueillerons de l’aubépine. 

Nous entrons dans le matin

Où nous sommes attendus des pierres

Et aimés des oiseaux.

Beauté de l’éveil de chaque brin d’arbre

Dont les initiales sont ignorées !

Murmure du Savoir parmi les grands arbres pensifs.

Chaque branche porte le poids d’un soleil.

 Entre et contemple !

Mais il se peut que tu déranges …

Si tu croises l’oiseau,

Il te rapportera des branches du Brésil, des soleils de fortune

Et ses bouquets de lunes.

 L’oiseau qui ouvre le clocher est le signal :

Il est dit que le fou prendra d’assaut la dune.

Le masque de côté, il dépassera la lune

Pour se vouer aux étoiles, s’exténuer en une comète.

Vois ! Son cœur déjà tinte près du nuage.

J’en garde comme un dessin d’enfant dans mon souvenir.

(Paul Cosquer – la passagère des sables)

Le temps me manque pour exposer mes projets.

J'aurais pourtant beaucoup à dire au sujet des Heures, et de ma découverte: comment je creuse de belles grottes derrière mes personnages.

Je crois que cela donne exactement ce qu'il me faut : humanité, humour, profondeur.